Жизнь стихами. Сцена и я.
Засосало под ложечкой, я переминалась с ноги на ногу. Через секунду я ошиблась. Просто. Случайно. Произнесла в микрофон другое слово и не смогла связать его в речи. Стало зябко, слякотно. Как будто соскользнул с бордюра в грязную лужицу. Но я улыбнулась. Опередив снисходительные аплодисменты, я сказала одно: "Смейтесь, выразиться не всегда легко, увы. Но я точно не ошиблась в том, что сейчас стою на сцене и держу этот микрофон". Слушатели перестали глядеть в разные стороны. Кто-то уютно свернулся на мягком кресле. Прожектор больше не слепил. И стихи мягко, дымкой, полились с невысокой сцены.
А знаю ли я…
Редкий человек сдерживался от вопроса. "Скажи, как?" - разводил он руки. Послушайте. А знаю ли я, как писать стихи? Мало видеть в окне закат. Мало видеть ржавую клетку, пятнистый асфальт перед ливнем и восклицательный знак на покошенном заборе. Надо продолжать историю. Закат рвется. Небо пламенно стынет. Птица в схватке с щеколдой. Каблук отбивает блеклые брызги. А за забором растет лоза. Нет. Поэт не выдумывает слова с нужным окончанием. Он стрелок. И стреляет мысленно до тех пор, пока не попадет в яблочко... на собственной голове. Чем острее, тем четче, слышнее, вернее. Тем честнее с самим собой.
Остров вдохновения
Не срывают кокосов, не вылавливают крокодилов. Календарей, может, и нет, и не хотелось бы иметь понедельники, но дичина в них необычная - "поэтская". На этот "островок" сбегаются все, кому хочется ухватить траву, выбираясь из безликого океана сует. Сбегаются и греются у костра искрометных стихов. Потрут ручки, возьмут чашку с ванильным чаем и глоток за глотком выпьют теплое вдохновение. Тогда наступят одновременно все времена года, станет как будто легко. И никто не задумается об утре. К чему?
Молодые ребята шли к этому островку не спеша. Ощупывали идею, все больше влюблялись в ее тело и суть, и, наконец, Денис Качанов и Константин Федоров выпустили ее в "Творческих вечерах близ Чистых прудов". Идея превратилась в Соревнование поэтов. В истинную свободу воли...
Выхожу одна я на дорогу…
Я навострилась. Тихий выдох. Было горячо стоять босяком. И тут хлопок ладоней одновременно с четырех углов скинул с плеча отвесную мысль. Взгляд прояснился. Зал прожил со мной три стихотворения.
"Соревнование поэтов" - первое, что я сделала, выйдя на незнакомую дорогу. Пусть не первый раз я натыкалась пальцем на выключатель микрофона, не первый раз прятала щит от зрительских глаз, но впервые я сделала это по-своему. По своим стихам. По своему желанию. В первые два месяца в Москве я нашла любимый оранжевый цвет. В первые два месяца я нашла место, где мои стихи услышит моя публика.
В свои 18 лет у меня небольшой запас стихотворений. Бездна ощущений. Сотни бессмыслиц и миллионы сорвавшихся метафор. Стихотворение - не только дите сборника. Стихотворение - бросок настоящего. Ловят его везде. Бросают отовсюду. Я тоже создам свой сборник. И разбросаю стихи по ветру. Тогда эхо моего голоса защекочет лопатки слушателя. И больше на этой сцене я не ошибусь. Я лишь научу других жизни стихами.
